Les nuages qui passent, là bas...

 

 

 

 

Les nuages qui passent, là bas...

 

Un chemin de mémoire, devenu familier.

Celui des amis disparus, des âmes mortes…

Qui passent et repassent devant ma porte

Malgré les déménagements successifs.

 

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C’était il y a longtemps, ou bien c’était hier,

Qu’importe.

Tout se mélange, dans les couloirs du temps.

Tout fût et demeure un voyage immobile.

 

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La végétation, les parfums...

Sont chargés de noms et de prénoms.

ballotés par la brise du nord…

 

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Mais le soir tombe,

Et je suis en retard.

 

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