Les nuages qui passent, là bas...

Un chemin de mémoire, devenu familier.

Celui des amis disparus, des âmes mortes…

Qui passent et repassent devant ma porte

Malgré les déménagements successifs.

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C’était il y a longtemps, ou bien c’était hier,

Qu’importe.

Tout se mélange, dans les couloirs du temps.

Tout fût et demeure un voyage immobile.

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La végétation, les parfums...

Sont chargés de noms et de prénoms.

ballotés par la brise du nord…

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Mais le soir tombe,

Et je suis en retard.

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