Les nuages qui passent, là bas...
Un chemin de mémoire, devenu familier.
Celui des amis disparus, des âmes mortes…
Qui passent et repassent devant ma porte
Malgré les déménagements successifs.
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C’était il y a longtemps, ou bien c’était hier,
Qu’importe.
Tout se mélange, dans les couloirs du temps.
Tout fût et demeure un voyage immobile.
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La végétation, les parfums...
Sont chargés de noms et de prénoms.
ballotés par la brise du nord…
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Mais le soir tombe,
Et je suis en retard.
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